В моём мире сегодня - голубой рассвет. Такой же голубой, как флаг, развевающийся над Зенит ареной. По флагу видно, что ветер - юго-восточный, с суши несущий положительные ионы. От этого ветра городу плохо, он сегодня болен, он не в настроении. Сегодня будет больше сердечных приступов, больше хандры, сомнений и усталости.
С самого утра чувствую эту усталость во всем теле, в ноющих от новых тренировок мышцах, в нежелании менять местоположение. Я пришлю тебе точку, ты найдешь меня по геопозиции, если я останусь здесь. Если я останусь. Если...
Но билет уже куплен и я не остаюсь, снова не остаюсь, по-прежнему не остаюсь... Опять ищи-свищи меня в небе.
Мне даже почти удается разозлиться, почти удается, почти... Какой желанный, какой вкуснючий этот коктейль эмоций, как жаль, что он уже безалкогольный и совсем не держит меня. Как жаль, что меня по-прежнему ничто не держит.
Свет снова переключается, и даже эти оттенки голубого растворяются в привычном твоём чёрно-белом. В метро кто-то падает с сердечным приступом. На мосту кто-то жалеет, что каналы замёрзли... Я прохожу мимо. Снова прохожу сквозь тебя, в душе отчаянно надеясь зацепиться за один из твоих якорей, сдаться тебе ещё хотя бы раз, ещё хотя бы на год, ещё хотя бы на день...
Но тебе пока не до меня. Ты сам хандришь. И пытаешься спрятать свою тоску по теплу за этой суетой, наполняя каждое мгновение людьми, мыслями, жалобами, просьбами, шутками, мечтами, трагедиями, деньгами, идеями, нервами...
Но я чувствую как ты ждёшь западный ветер. Твои шаманы в метро стучат в барабаны и зовут этот ветер. Я слышу их в каждом самолёте. Когда-нибудь я пойму, что ты зовёшь меня
